Да, мой юный друг. Да!
....



Жизнь наша -- поле ряженых мин.

Я брел по нему, я метался на нем.

И, видя, как клочьями рвется мой друг,

Я верю с трудом в очищенье огнем

И часто не верю в пожатие рук.



Я часто не верю Большому Себе,

Когда замираю личинкою малой

Под пыльным стеклом в летаргическом сне,

Я часто не верю в слова одеяла

О том, что еще мы с тобой на коне.



Распухшая ночь сдавила виски,

На лике ее фонари отцветают.

Я шабашу на кухне в дырявом трико,

Под тяжестью слов волоса облетают...

Как хочется верить в свое ремесло.



Как хочется верить в свое ремесло.



(с) Ю.Шевчук